все чаще думаю —
не поставить ли лучше
точку пули в своем конце.
сегодня я
на всякий случай
даю прощальный концерт.(c)
перманентная параноидальная бессонница и несколько часов сна, не несущих избавления. о, Боже! до каких глубин коварного извращенного воображения может доходить мое сознание в своей чертовой мнительности!
"оставь меня, ты стучишь в моем мозгу, как ужасный кошмар!"(с)а потом... потом стихи Маяковского в обжигающе-горячей ванне с пеной, под рев "последнего концерта в таллине" гражданской обороны... извечная "флейта-позвоночник" - нонконформизм ли?
февраль - грандиозная иллюстрация смерти, но не в движении, а стагнации.. затишье перед бурей... сон в могиле - все уже умерли, все мертво... кома, вязкая обреченность. липкое ожидание возрождения, правда, без особой надежды.
а по кухонному радио уже второй час передача о домоводстве - о том, как по эффективнее загнать себя в вязкое вонючее болото скукоты, быта и мещанства,окружить себя разнообразными пошлейшими бесполезностями и спокойно встретить никчемную, слюнявую старость. омерзительно.
что ж, с добрым утром, фрау Геббельс!